Город мой

Родной Белово, город мой,
Твоею я живу судьбой.
Ты — город труженик, шахтёр,
Ты-копей угольных простор.

От Караканского хребта
И до тайги присалаирской
Гудит беловская земля.
Есть уголёк в земле сибирской.

Волны морской прохладной блики,
И шум турбин Беловской ГРЭС...
Родной мой город многоликий,
Люблю тебя — каков ты есть.

Ты цинк варил, пути сложил
И славу о себе ты множил.
Рекорды под землёй давал,
И песни мужества слагал.

С заимки Бабанаковской
И шахты «Пионерка» путь прошёл мой город.
Стал таким ты — каков твой статус,
Эта суть.

Студенческий, индустриальный.
Углём богатый дивный край.
Поймут нас инопланетяне?
Увы, ведь здесь уже не рай.

Моя среда — шахтёры в касках,
Самоспасатель вперевес.
За ратный путь пусть вам воздастся.
Любви вам, счастья, доброй ласки
И ниспослания небес.

А землякам своим желаю,
Чтоб совестливой власть была,
И, социалкой занимаясь,
Запросами людей жила.

Где б ни был я — зовёт всегда
Белово — Родина моя.
Здесь много разных языков.
Луч солнца в злате куполов,

И фейерверков канонады.
На День шахтёра это надо.

Широкой поступью шагай,
С углём составы отправляй
И извещай по всей стране,
Что есть наш город на земле.

За доблесть, совесть, ратный труд
Здесь мужиками нас зовут.
Родной Белово, город мой,
Живу с тобой одной судьбой.

Новороссия и правый сектор

Куда несётесь вы дорогой невозврата
По пустоши, в которой жизни нет?
Кто детства вас лишил и юности крылатой,
Всучивший в руки волчий вам билет?

Кто ваш взбесившийся хозяин,
Что кровью человечьей окропил,
Положил поводок к солдатской пайке,
Кто вас кричать заставил, что есть сил?

Вы молоды, здоровы и красивы.
Девчонок вам бы гарных целовать,
Детей рожать, не видеть спеси,
И тени от кострищ не рисовать.

В камланье вторите заморскому шаману,
Зациклились на слове «москали».
С шприцом, таблетками и камушком в кармане,
С одной лишь фразой обветшалой шамбалы.

Что чувствуете вы; восторг, страданье,
Не зная толком ни Бандеру, ни Петлюру?
Не помните Наполеона, Гитлера,
И стал каким финал их авантюры?

Не знаете вы, хлопцы, героев Украины,
Амбиции — отличье их, услужливость, продажность.
И та ж Европа, куда стремитесь вы,
Под Лейпцигом сама француза-гостя била,
А под Рейхстагом был позор за жадность.

Поляки, шведы вам промыли кровь,
Ведь многие Волынь, Голицию топтали,
Всех поколений генетически к России нелюбовь,
Но каждый сможет встать на линию огня? Едва ли.

В свирепости, гремучей смеси маленьких людей,
Размытых бытом меленьких страстей,
Утрачена в вас суть людского бытия;
Забота сохраненья мира. Мира без огня.

Коммерческие нравы, их времена и лица.
За гроши от войны здесь можно откупиться.
Их жгут — они не ропщут, лишь страдают,
А в измерении каким живут — не знают.

Какая-то здесь странная в жестокости война.
Здесь гаубицы бьют по гражданам своим.
За жертвы гривенки считают... чтоб сполна.
Кто в безоружных не стреляет — смерть им.

Междуусобицы, как в прошлые века,
Желанье честь в горячем сердце сохранить.

Вы чистый генофонд, вы русских гордость,
И коль пришлось здесь до конца стоять,
Не забывайте: нас не побеждала подлость,
Здесь ставки высоки и некогда бежать.

Для хунты киевской история даст срок.
Кого-то загрызёт, застрелит правый сектор.
Пусть изживёт себя нацистский их порок,
Донецк с Луганском не утратят цели вектор.

От времени иссохнет распря как ковыль,
Прогнётся от проклятий с пылью, пеплом,
Ну а пока в маразме власть. А месть за кровушку людей,
К стыду большому, не приносит ветер.

Россия. Сентябрь

Осыплет скоро лес листву.
Поля пока не опустели,
И запах трав ещё пьянит,
Берёзы радуют да ели.

Лишь в ветвях шум,
Рябин краса, их ягод красные всполохи.
И кружит жёлтый лист сентябрь,
А от восторга — вздохи, вздохи.

И хочется здесь песни петь,
Куда-то в детство улететь,
Ведь были ж годы молодые!
О мысли... песни озорные...

Люблю тебя, моя Россия!

Баяна звуков перелив...
И льются над водой прохладной
Мелодии минувших дней,
А на душе спокойно, ладно.

Природу осень золотит,
А осень жизни серебрит.
Жизнь суетная наша,
Скажи; чего ты лишена?..

А счастье, — чтоб покой в душе был,
Как в сказках, леса тишина.

Люблю тебя, моя Россия,
С открытой, доброю душой,
Как песнь, понятную, простой,
Богатую под небом синим.