Творчество наших читателей

Вам не почту, а заразу разносить

Вам не почту, а заразу разносить,
Тогда б Россия здоровела и цвела.
Вот четверг, и даже дождик моросит,
Но напрасно старушка газету ждала.
Пятница, суббота — одна забота:
Газеты нет.
Понедельник. Вторник.
Среда, как всегда, пустая.
И, наконец, на тебе прошлогодний снег
Пожелтевшая пачка газет тугая.
В ней сеансы еще синематографа
На неделю.

Беловский вернисаж

Как художница, Людмила,
Рисовала очень мило.
Ее портреты, натюрморты
Приводили людей в раж.
Но однажды зацепила
И держала, и свербила —
Мысль, как шпора у ботфорта:
Организовать бы вернисаж.
Всё, что было на плэнере,
Показать бы в полной мере,
И при том на этом свете
При освещении при том.
Чтобы взрослые и дети
Увидали: «На рассвете
Там в зените в жарком лете
Птицу в небе голубом.

Открываем новые года

Открываем новые года,
Как страницы скучного романа:
Равнодушны к счету мы всегда,
Нам бы поскорей узнать о главном.
Нам детали вовсе не нужны,
И не ищем света в темноте.
И, наверно, сами мы пусты,
И, как вывод, бродим в пустоте.
Пролетают пасмурно часы,
Хоть теплеет, но не принимаем
Этой яркой, радостной весны...
Мы из осени своей не вылезаем.

Есть свобода...

Есть свобода и то, где рамки все же есть.
Тщеславие и Скромность. Гордыня громкая... увы, немая честь.
Прощение безликое, выраженная месть.
И правда разрезающая, ласкающая лесть...
Все это есть. Все это здесь. Всего мне и не счесть.
Сейчас. Ни мигом раньше. Не позже на год, два.
Сейчас несем ответственность за все свои слова.
Сейчас — есть воплощение всего, что есть внутри.

Это вам не жу-жу-жу. Это ода метражу!

Раз  единицы измерения
Затеяли ужасный спор.
И чтоб развеять все сомнения,
Я привожу их разговор.
Что скорость или расстояние?
Объём иль вес – всё чепуха.
Метраж – основа мироздания!
А без него вся жизнь плоха.
Ни прописать, ни прописаться-
Не сможешь. Мало метража.

Будьте здоровы!

Как ни бодрился Петрович, а от возрастных болячек куда деваться… хошь, не хошь – иди в больницу.  А там всё по новому – новации, да модернизации.  Стоит Петрович перед регистратурой, словно витязь на распутье.  Налево вывеска — ВРАЧ ОТ БОГА. Прямо пойдешь, там написано – НА ВСЁ БОЖЬЯ ВОЛЯ.

Он его со злостью била

С такою ненавистью била,
Наотмашь, посреди двора.
И так нещадно колотила,
Что разбежалась детвора.
Из окон мужики глядели-
Такой под руку не попасть…
Себя представив, аж вспотели,
Уж лучше сразу к тигру в пасть.
Их жёны – те всё понимали.
Откуда в ней такая злость.
Инфантилизмом всех достали,
Для женщин он, как в горле кость.
Обиды все в удар вложила.
А он безропотный, как раб.

Милый мой сыночек

Ты вырастешь, и я не буду знать,
С кем ты проводишь дни и даже ночи,
Но я все так же буду называть
Тебя, как в детстве: милый мой сыночек.
Ты вырастешь… Ты будешь принимать
Судьбы удары, думаю, достойно.
И зубы стискивать, и кулаки сжимать,
А я уже не поцелую там, где больно.

Словам тесно, а мыслям просторно

Об авторе
Наталья Бахтина живет в городке Коряжма Архангельской области.  Из северных глубин, как в телескоп – в большом приближении — видит всю нашу российскую и не только действительность. Наталья обладает особым талантом легко, непринужденно и не без юмора рассказывать о волнующем.
В ее стихах и рассказах словам тесно, а мыслям просторно.

Погода